Maré de poetas

Agora entendo os poetas

que são afinal os poetas de sempre -

gente que se atreve a olhar o real

esse real quotidiano, sem importância,

quase sempre trivial

que está por ai, displicente

sem pose, nem espectativa

a moldar as nossas vidas

por aí,

no labirinto das ruas,

povoadas ou sinistramente vazias

nos cantos obscuros das gavetas desarrumadas

na pulp fiction dos quiosques decadentes

no cartão debutado esquecido no bolso

na imagem desfocada da memória

desse quase momento

no rímel escorrido na deceção da noite…

por aí,

nesse mundo que ainda vibra lá fora,

vivo e brilhante

por vezes claro e até sorridente

mas que se gasta e agasta

na poeira do egoísmo cinzento

e se afunda na grande vala comum

que a humanidade

esgravata para si própria

Sim, poetas,

qualquer um o pode ser

desde que tenha a verve suficiente

e que não a deixe amarrada

a ditos de chiste,

a cânones e bibliotecas

ou a qualquer pedaço de mármore

desses que enfeitam jardins

qualquer um

desses que não tentam ser espontâneos

quando lhe pesam mais

os conceitos empolgantes

que a vontade indómita, subversiva

de espreitar pelo buraco da fechadura

poetas, sim,

gente de insights inesperados

observadora de devaneios improváveis

de assincronismos ilógicos

que reage, alegre, triste,

ou que não reage,

mas que sempre vive tudo, com surpresa

que se apercebe sempre da nudez do rei

Agora reparo

que há multidões desses poetas por aí,

que vagueiam incógnitos,

incógnitos até de si próprios

alguns atrevem-se e revelam-se,

rebelam-se,

mas a maioria segue,

vagueia insegura, hesitante,

analfabeta ou lunaticamente erudita

desajustada, incompreendida

mas sempre, sempre

sequiosa  por realidade

pornograficamente obcecada pela verdade

essa maré de poetas que vive por aí

improvisando a vida

distorcendo a sua natureza

desbaratando o seu talento

nas obras do poder pastiche dos que mandam no mundo

se vencesse a sua inércia

se acordasse do seu torpor

se não gastasse a sua energia

a dourar a vida miserável

que rói os nossos dias

poderia num ápice

derrubar os mitos que nos amarram

e reinventar este mundo onde tudo está pronto para ser reinventado

e salvar-nos da ameaça que constituímos para nós próprios

ah, se acordassem os poetas que vivem entre nós

se a letargia que os tolhe cessasse por um tempo

o mundo tornar-se-ia num lar, senão seguro, pelo menos habitável  

e felicidade deixaria de ser o nome duma mera expectativa

Daniel D. Dias